La vibration de l’espace

Il y a quelque chose d’insaisissable dans les grands dessins à la mine de plomb que compose Philippe Veyrunes. Les explorant, l’œil hésite, glisse au milieu d’un labyrinthe de formes fuyantes, échoue à se fixer parmi des fluctuations de nébulosités ondulatoires. Ou bien, sur les feuilles de la série où le noir prédomine, il se sent aspiré par la spirale d’un troublant vortex, au centre, là où le faisceau de traits s’interrompt comme devant le néant d’un appel d’antimatière, dans le vide du papier que sa blancheur défend.

Le mouvement des formes, leur modelé, suggèrent non des images, mais des sensations. On croit frôler du regard des reflets anamorphiques aux contours distordus que renverrait la surface d’un miroir déformant, des frissonnements de fumées ou de fourrures. Ces masses torsadées qu’on imagine volontiers mouvantes sont tressées de milliers de coups de crayon, de milliers de traits aussi fins qu’un cheveu. D’où l’impression tactile qui s’en dégage. L’œil ne s’accroche ainsi à aucun contour, mais il est sollicité par la vibration élémentaire de formes encore embryonnaires. 

Dans ces réseaux tourbillonnants, le noir et le blanc, transposition de l’ombre et de la lumière, dialoguent ou luttent l’un contre l’autre. L’un avance vers ce que l’autre retient, et c’est la main en train de dessiner qui se laisse porter par l’élan de la courbe et qui, par moments, suspend son mouvement. Rien de prémédité dans le trait qu’elle étire et répète en gerbes, et si l’œil veille à l’avancée de la composition, il le fait sans brider le geste, en laissant toute sa place à l’imprévu. La lumière semble alors entrouvrir d’un accroc, d’une lacune, la trame par où l’ombre  infuse par capillarité : elle ajoure la nuit.

Expert dans la science des éclairages de l’univers scénographique, Philippe Veyrunes convoque ici d’autres effets pour un autre théâtre. La dimension spectaculaire du dessin est déterminée en fonction des limites du corps : à partir de chacun des côtés du carré, penché sur son travail et tournant autour, le dessinateur peut, au bout de son bras, faire danser son trait. De la multitude des sillons inscrits sur le papier, de leur répétition, de leur chevauchement et de leur écart naissent ces circonvolutions aux allures de mécanismes cosmiques, ces mouvements de serpentements et d’ellipses qui, tissés de ténèbres ou troués de lueurs, font entrer l’espace en vibration. 

                                           Jean-Pierre Chambon